Poesias de Cecília Meireles - Página 14
Cecília Benevides de Carvalho Meireles (Rio de Janeiro, 7 de novembro de 1901 - Rio de Janeiro, 9 de novembro de 1964), foi uma jornalista, pintora, professora, aclamada como e uma das mais inspiradas poetisas do Brasil. Em 1934 fundou a primeira Biblioteca Infantil do Brasil, no Rio de Janeiro.
(Resumido e adaptado da Wikipédia e de outras fontes)
Índice
Taverna;
Pergunta;
Epigrama Número 12;
Vento;
Miséria;
Metamorfose;
Despedida;
Epigrama Número 13.
Taverna
Bem sei que, olhando p'ra minha cara,
p'ra minha boca, triste e incoerente,
p'ros gestos vagos de sombra incerta
que hoje sou eu,
minha loucura se faz tão clara,
minha desgraça tão evidente,
minha alma toda tão descoberta,
que pensam: "Este, não bebeu..."
"Passei a noite, passei o dia
de cotovelos firmes na mesa,
de olhos sobre o vinho perdidos,
a testa pulsando na mão:
e muros de melancolia
subiam pela sala acesa,
inutilizando os gemidos,
mas quebrando-me o coração."
"Deixei o copo no mesmo nível:
bebida imóvel, espelho atento,
onde — só eu — vi desbrochares,
rosto amargo de amor!
Vim da taverna ébrio de impossível,
pisando sonhos, beijando o vento,
falando às pedras, agarrando os ares...
— Oh! deixem-me ir para onde eu for!..."
Pergunta
Estes meus tristes pensamentos
vieram de estrelas desfolhadas
pela boca brusca dos ventos?
Nasceram das encruzilhadas,
onde os espíritos defuntos
põem no presente horas passadas?
Originaram-se de assuntos
pelo raciocínio dispersos,
e depois na saudade juntos?
Subiram de mundos submersos
em mares, túmulos ou almas,
em música, em mármore, em versos?
Caíriam das noites calmas,
dos caminhos dos luares lisos,
em que o sono abre mansas palmas?
Provêm de fatos indecisos,
acontecidos entre brumas,
na era de extintos paraísos?
Ou de algum cenário de espumas,
onde as almas deslisam frias,
sem aspirações mais nenhumas?
Ou de ardentes e inúteis dias,
com figuras alucinadas
por desejos e covardias?
Foram as estátuas paradas
em roda da água do jardim...?
Foram as luzes apagadas?
Ou serão feitos só de mim,
estes meus tristes pensamentos
que boiam como peixes lentos
num rio de tédio sem fim?
Epigrama Número 12
A engrenagem trincou pobre e pequeno inseto.
E a hora certa bateu, grande e exata, em seguida.
Mas o toque daquele alto e imenso relógio
dependia daquela exígua e obscura vida?
Ou percebeu siquer, enquanto o som vibrava,
que ela ficava ali, calada mas partida?
Vento
Passaram os ventos de Agosto, levando tudo.
As árvores humilhadas bateram, bateram com os ramos no chão.
Voaram telhados, voaram andaimes, voaram coisas imensas:
os ninhos que os homens não viram nos galhos,
e uma esperança que ninguém viu, num coração.
Passaram os ventos de Agosto, terríveis, por dentro da noite.
Em todos os sonos pisou, quebrando-os, o seu tropel.
Mas, sobre a paisagem cansada da aventura excessiva —
sem forma e sem eco,
o sol encontrou as crianças procurando outra vez o vento
para soltarem papagaios de papel.
Miséria
Hoje é tarde para os desejos,
e nem me interessa mais nada...
Cheguei muito depois do tempo
em que se pode ouvir dizer: "Oh! minha amada.."
O mar imóvel dos teus olhos
pode estar bem perto, e defronte.
Mas nem navega as horas
nem se cuida mais de horizonte.
Durmo com a noite nos meus braços,
sofrendo pelo mundo inteiro.
O suspiro que em mim resvala
bem pode ser, a cada instante, o derradeiro.
Morrer é uma coisa tão fácil
que todas as manhãs me admiro
de ter o sono conservado
fidelidade ao meu suspiro.
E pergunto: "Quem é que manda
mais do que eu sobre a minha vida?
Neste mar de só desencanto,
que sereia murmura uma canção desconhecida?
E em meus ouvidos indiferentes,
alheios a qualquer vontade,
que rostos vão reconhecendo
os passeios da eternidade?
Perto do meu corpo estendido,
náufrago inerte de sombras e ares,
quem chegará, desmanchando secretos níveis?
Serás tu? — para me levares.."
(Vejo a lágrima que escorre
por cima da minha pena.
Ai! a pergunta é sempre enorme,
e a resposta, tão pequena...)
Metamorfose
Súbito pássaro
dentro dos muros
caído,
pálido barco
na onda serena
chegado.
Noite sem braços!
Cálido sangue
corrido.
E imensamente
o navegante
mudado.
Seus olhos densos
apenas sabem
ter sido.
Seu lábio leva
um outro nome
mandado.
Súbito pássaro
por altas nuvens
bebido.
Pálido barco
nas flores quietas
quebrado.
Nunca, jamais
e para sempre
perdido
o eco do corpo
no próprio vento
pregado.
Despedida
Vais ficando longe de mim
como o sono, nas alvoradas;
mas há estrelas sobressaltadas
resplandecendo além do fim.
Bebo essas luzes sem tristeza,
porque sinto bem que elas são
o último vinho e o último pão
de uma definitiva mesa.
E olho par a fuga do mar,
e para a ascenção das montanhas,
e vejo como te acompanhas,
— para me desacompanhar.
As luzes do amanhecimento
acharão toda a terra igual.
— Tudo foi sobrenatural,
sem peso de contentamento,
sem noções do mal nem do bem,
— jogo de pura geometria,
que eu pensei que se jogaria,
mas não se joga com ninguém.
Epigrama Número 13
Passaram os reis coroados de ouro,
e os heróis coroados de louro:
passaram por estes caminhos.
Depois, vieram os santos e os bardos.
Os santos, cobertos de espinhos.
Os poetas, cingidos de cardos.
Nota
As poesias desta página estão na obra "Viagem", de Cecília Meireles, a qual contém estas dedicatórias: "Com os cumprimentos cordiais de Cecília Meireles" (manuscrita) e "Aos meus amigos portugueses".
Pesquisa, seleção, revisões e edições por Euro Oscar.
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